Por un 2009 con arte, sabiduría y amor

Gracias a todos lo que nos acompañaron, a los que confiaron y nos apoyaron. A los amigos de siempre, a los nuevos, a Nayla que se fue pero que aún me guía con su luz.
Gracias a los que me hicieron mejor persona, a quienes me brindaron su afecto, sus palabras, su arte. A los que quisieron y quieren estar cerca.
A todos aquellos a quien les debo un año enorme en aprendizajes,
un gran abrazo de corazón.

Eliana Medero

Guillermo Pesoa (ex Pequeña Orquesta Reincidentes) presenta su nuevo proyecto

Para todos los que padecemos la disolución de la P.O.R. será un bello reencuentro con la excepcional música y las hipnóticas letras de Guillermo Pesoa.

Martes 16/12 21hs

Bar El Nacional EE.UU. 308 capital federal 43074913

Llueve tímidamente.
Y el viento
dejó caído en el umbral de mi curiosidad
tu recuerdo,
algo de vos
que ahora soy yo.

*

No es misterio,
es color naranja la magia de la noche y las calles.
Y una sola voz dice todo lo que hay que escuchar.

A veces creo verte.

*

Acá abajo, pequeña y ovillada duermo un pedacito de tu mismo sueño,
hora en que te vas adentro tuyo.
Puedo verte detrás de la prisión de cristal. Te multiplicás en los ruidos de la tarde.
Mi sombra paseando con la tuya.

Las mantenidas sin sueños (trailer)

Belleza cruda. Hasta los ciegos lloraron por su belleza.

Gracias Vera... y feliz 2009 para vos también.

un poco de amor francés

de esa miel no comen las hormigas...

cómo podría amarte con tanta melancolía. fue tan sombrío y felíz, nuestro amor.

La hija del fletero
(Beilinson - Solari)

La hija del fletero, linda infinita
volvió a Madrid, donde parece que es feliz
ese día me mandó al descenso
recuerdo como su mirada me volteó.

Pero dos que se quieren se dicen cualquier cosa
Ay! si pudieras recordar sin rencor.

En mi buzón hay un par de cartas tuyas
fueron juntándose, y no tengo el valor...
Todavía su amor me da descargas
(nunca tuvo el higo seco junto a mí).

Pero a los ciegos no le gustan los sordos
y un corazón no se endurece porque sí.

No calentás la misma cama por dos noches
me reclamaba y no la quise oír
hice de todo por impresionarla
y dejé huérfano todo su penar.

No me gustó como nos despedimos
daban sus labios rocío y no bebí.
Sopa de almejas es todo lo que como
(siempre fui menos que mi reputación).


Falta poco para que el pibe de Concordia cumpla 60 años (sí, el mismo día...)

Ciertos reyes no viajan en camello; ellos andan el tranco del amor. Esos tipos soplan con el viento al rebaño y su temor.

Aquí un poco de las necesarias canciones de Los Redondos.

Estás llamando a un gato con silbidos

Ah, Mariano, tenés razón. Madrid es lo que yo hice con lo que hicieron de mí.
Esta vez tiene que ser diferente ("yo no me caí del cielo").


Con lo que cuesta armar un full. Eso de mirar "Último tango..." y después irse a comer facturas ya me da alergia. Me quedo con los juguetes rabiosos.

Y tengo a Vincent en la valija.


...ahora que alguien venga a decirme que París no es el Sur...

María Negroni

Y yo, esa mujer cansada, sin saber qué hacer con tanta huida, dónde esconder las armas del exilio y la astucia.

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El espejo del alma

Como el alma que canta por sí misma

en su limpia casa de cristal

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Hermann Broch

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Tuve que viajar a Nevada para verte. Una gran planicie rodeaba la casa donde me esperabas con una túnica blanca, más alta que de costumbre. Presentí que la casa existía en la memoria, cosa que confirmaste atravesando con tu brazo el hielo que suplantaba ahora a las paredes. Acostumbrada a esconderme en las palabras, quise darte una carta. Esa carta hablaba de las diferencias del río: lo que fue, lo que es, lo que será. Pero vos eras el río y la imagen del río, visto desde la altura (quiero decir, la furia misma). Me miraste, morada de ternura, bajo el color inconstante de la niebla. Terminé por tratar de pinchar la carta a tu plumaje pero te negaste, afable, como quien aprecia el esfuerzo de simular lo imposible. El pico tembló ligeramente. Me dejaste a merced de la felicidad, contemplándote, ahora que eras un enorme pájaro blanco.

Carta a sèvres

You are forced to be a good loser,

everything has run past you and away

from you.

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Artur Lundkvist

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...Ahora que llueve, que irrumpen las voces de la noche, el vientre de la noche, la inspiración azul. Que todo se derrumba al fondo de sí mismo, los héroes huyen, el silencio brama, lo cerrado es abierto, la parte el todo, lo ambiguo ambiguo. Que me pierdo en ciudades que aún no he sido, azorada de lo que existe sin ninguna razón, sin reclamar un sentido, y es vasto y múltiple y vacío como un poema que le habla a Dios. Que estas líneas al filo de mi cuerpo consuman por fin lo inexistente y su alegría, este elusivo interregno que soy, ese jardín ilegible donde la dama deshonesta escribe en su rincón de sombras. Y todo sucede tan lento, el temor y la tensión, ese futuro perdido como una pena, el deseo que hace tanto es una enfermedad, todo ocurre como si lo hubiera traído un visitante, una parte de mí más grande que yo, la que tiene un sueño incumplido pero la idea se le escapa, como una promesa. Y está bien así, todo debe aprender a perder, a volver al reino de lo desconocido incluso el amor más durable, el que se ignora a sí mismo. Ahora que los cantos no importan, o importan en la medida en que fracasan (pues la belleza se revela —sólo— en aquello que se quiebra), que me he quedado sola, sola en la casa ciega, yo, la novia sensual de la penumbra, y alguien susurra a mi oído el arte de limpiar el jardín...

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María Negroni nació en Rosario en 1951. Ha escrito poemas, ensayos e importantes traducciones de la literatura francesa y una novela que me tiene totalmente cautiva "La Anunciación". Gracias al amigo Barea por habérmela confiado.

¿quién más estaba?
¿quién vió todos nuestros ojos brillar ?
esa tarde de noviembre...


Juan Pablo Fernández (en "Escafado", de P.O.R)

11 de noviembre de 1910. Nace Manuel Mujica Lainez

Fragmento del cuento La ciudad encantada

Y así, toda mi vida, harto lo sabes, fue averiguar de la Ciudad Encantada...

-¿Para dónde piensas que está tu ciudad?- inquiría Bruno en son de mofa.
-Hacia allá... hacia allá...
Unas veces indicaba un rumbo, en la vaguedad del horizonte; otras, escogía una dirección opuesta. (...)
-¿ Y la ciudad?
-Por allá... más allá... (Como si pudiera surgir de repente, encendida como una inmensa lámpara en los secos pastizales.)

Leonor... Ella sí creyó en la ciudad encantada. Como Jayme. Lo que les vinculaba era aquella quimera, aquel imposible. (...)

No hay nada más triste y sin sustancia; nada más distante de mi condición. Me sofoca, me abruma; la grosería de mis compañeros me desespera. Veinte años he sufrido así, aunque nunca te lo dije. Si no tuviera mi Ciudad, no sé qué haría. He estudiado cuanto a ella se refiere, comparando cuidadosamente las memorias de los viajeros, y cada vez me convenzo más de que la ciudad que buscó el capitán César existe. Sólo que se esconde al sur, muy al sur, donde la construyeron los primeros náufragos. (...)

Ha sido más recio que la miseria y la burla. (...) Soñar... ¿por qué no hizo como él, que hoy es opulento y bien mirado? (...) La Ciudad Encantada ¡bah!... eso no lleva más que a vaciar el cerebro, a roerlo, a enloquecer.

(...) Lo que sí me importa es llegar a la ciudad de los Césares, probarme que mi vida no ha sido vana.
(...) La Ciudad Encantada está ahí, al alcance de nuestras manos.


¿Y si Jayme tuviera razón? ¿Si la ciudad se hallara ahí? La ve crecer en el vaho de oro que cubre el horizonte con su neblina. Ve su espejismo de torres, los tapices deslumbrantes volcados en las murallas, los centinelas cuyas corazas relampaguean. ¿Y si Jayme tuviera razón?

¿Si la conquistara?



Y si no existiera, qué serían acaso estos guiños, vanos espejismos u otra cosa, qué entonces? Motivos para creer en la búsqueda?
Al menos la ciudad como ciertas personas funcionan como faros, no metas, sino lumbres. Muestran por dónde vamos, y la relación, por dónde queremos ir.
Tal vez su acceso no esté vedado sino sólo limitado y aún no lo vemos. Tal vez el umbral posea una puerta tan estrecha de manera que sólo podamos atravesarla solos, de a uno.

(no puedo reprocharte nada, encontré en tu amor la fé perdida...)

Sé que existe, aunque sea sólo para mí, aunque no se pueda mostrar, contar o compartir.

1 de noviembre. El sur es Él.

Se escondían para ver la ciudad desde la Torre de Los Ingleses. Dentro ella rezaría: y si es que alguno curioso te llama, para saber si me quieres a mí, di con la boca, que no, que no me amas, pero con tu alma repite que sí...
Cuando estaban lejos los tangos hablaron por ellos. Y cuando estaban cerca, también.

Brindo por su nostalgia, por la soledad de los que andan delante mirando hacia atrás. Y por la grandeza de ciertos despojos.

Reminiscencia

Alrededor del alma gira y gira la historia
de un inútil recuerdo. (Inútil y querido).
Se fue por los caminos de la mala memoria
y retorna a mis versos como un niño perdido.

Era (la reconstruye vaga reminiscencia),
una dulce muchacha (prefiero dulce y triste).
Tenía, lo supongo, el temblor de la ausencia.
(Tengo que suponerlo, puesto que ya no existe).

Era (y hablo en pasado perfecto e imperfecto),
el vuelo fatigado que se posó en mi nido.
El tener pocos años fue mi enorme defecto
y mi culpa, la culpa de amontonar olvido.

Tal vez fue la más triste o fue la más sincera.
Tal vez la que me hubiera colmado de alegría.
Tal vez la que en el manso suceder de la espera
destejía en la noche los telares del día.

El mínimo rumor de su paso sin ruido
la trajo blandamente hasta un rincón cercano.
Con presencia de arena yo sé que la he tenido
y sé, también, que luego, se me fue de la mano.

Después busqué su vida en sórdidos intentos,
repitiendo su nombre, recordando sus ojos
y cavando en la tierra de mis remordimientos
con la mala esperanza de encontrar sus despojos.

Pero no es ni la luz que de pronto se apaga
y titila en el fondo de la noche perdida.
Es una estrella muerta, una estrella que vaga
más allá de ese cielo, más allá de esta vida.

Andará sobre el polvo que transitó mi paso.
(Caminos extraviados. Calles de pueblos viejos).
Y habrán de acompañarla en la hora del ocaso
las heladas imágenes que dejó en los espejos.

Estará acurrucada al lado de los días
que, sin duda, he vivido pero que no memoro,
junto con las palabras que una vez fueron mías
y los paisajes muertos por los que a veces, lloro.

Homero Manzi

Presentación de Tinta Roja Tinta Negra

Vinicius de Moraes. La medida del dolor.

A una mujer

Cuando entró la madrugada recliné mi pecho desnudo
sobre tu pecho
Estabas trémula y tu rostro pálido y tus manos frías
Y la angustia del regreso moraba ya en tus ojos.
Tuve piedad de tu destino que era morir en mi destino
Quise apartar por un segundo de ti el fardo de la carne
Quise besarte con un vago cariño agradecido
Pero cuando mis labios tocaron tus labios
Sentí que la muerte estaba ya en tu cuerpo
Y sentí que era preciso huir para no perder el único instante
En que fuiste realmente la ausencia de sufrimiento
En que fuiste realmente la serenidad.

*

Yo dejaré que muera en mí el deseo de amar tus ojos que
son dulces
Porque nada te podré dar sino la tristeza de verme
eternamente exhausto.
Sin embargo tu presencia es algo así como la luz y la vida
Y yo siento que en mi gesto está tu gesto y en mi voz
está tu voz.
No quiero tenerte porque si no en mi ser todo estaría
terminado
Solo quiero que surjas en mí como la fe en los
desesperados (...)

de Ausencia

(...)
Traigo la dulzura de los que aceptan melancólicamente.
Y puedo decirte que el gran afecto que te dejo
No trae la exasperación de las lágrimas ni el hechizo de
las promesas
Ni las misteriosas palabras de los velos del alma...
Es un sosiego, una unción, un desborde de caricias
Y sólo te pido que reposes quieta, muy quieta
Y dejes que las manos cálidas de la noche encuentren
sin fatalidad la mirada extática de la aurora.

de Ternura

Vinicius de Moraes (19 de octubre de 1913-18 de julio de 1980)


¿Por qué es Vinicius la medida del dolor?
Por si debiera explicarlo llamo a los lectores a buscar el poema "Mensaje a la Poesía".
El amor y la belleza (o la poesía) existen o no existiría vida. Pero también existe el dolor. Dónde mirar es la medida del paso. Alguien debe estar alerta y denunciar la falsa distancia, el dolor de vivir... (y no olvidarse de conversarlo conmigo...)

En el fin del mundo
(hay un puerto frío y de colores)
nada opaca mi vuelo
soy toda ella y contenta
he visto un faro y me ha mirado

"TINTA DE TANGO: TINTA ROJA TINTA NEGRA" Horacio Cacciabue

Cuarenta cartones pintados
con palos de ensueño, de engaño y amor.
La vida es un mazo marcado,
baraja los naipes la mano de Dios.
Las malas que embosca la dicha
se dieron en juego tras cada ilusión,
y así fue robándome fichas
la carta negada de tu corazón.

jjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjkkkkkk

"Monte Criollo" Homero Manzi, 1935

JJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJ

TINTA ROJA TINTA NEGRA

HORACIO CACCIABUE

Lunes 20 de octubre 19hs.

Centro Cultural Caras y Caretas
Venezuela 330
5354-6618

Presentación a cargo de
Gustavo Varela, autor de los libros "Mal de Tango" y
"La filosofía y su doble"
y Alberto Romeo, Miembro de la Academia Nacional del Tango

Nos acompañarán con su música
Osvaldo Peredo, Mariano Pedernera
y Christian Gaüme con La Tropilla de la Zurda

regalo un poco de belleza cruda...

... a quien dice (tristemente) que "la vida no es una película de Charlotte Rampling ni un poema de Pizarnik..."

NI ANGEL NI REBELDE

No arriesgó nada
no practicó la irreverencia
no mordió el sexo del paraíso
no padeció la pesadilla de vivir
no aulló por falta de demonios en el vientre
no enturbió el agua de ninguna academia
no gozó la locura de la realidad
no destruyó su propia fisiología
no reveló lo insensato de la sensatez
no orinó ni escupió ni eyaculó fuera de foco
no hizo de la palabra la enemiga total
no metió ningún dedo en la llaga
de ninguna cosa hizo destino
no tuvo miedo de sí mismo
no metió mundo ni absoluto en sus venas
no arrulló entre sus brazos una bomba ni siquiera pacífica
no tuvo pensamiento ni ademanes ni colores militantes
no se encamó con el monstruo de sí mismo
no hizo del vacío una utopía
no amó ni para nacer ni para morir
no telefoneó al otro mundo, no arrojó
bocanadas de sangre sobre el orden y el lenguaje.
Fue correcto adecuado municipal y obvio
o sea una buena persona en el peor sentido de la palabra.


Uno de los grandes. El necesario Joaquín Giannuzzi.

02/10 aniversario de Villa Urquiza

ESTAS COSAS

No sé, pero quizás me esté yendo de algo, de todo,
de la mañana, del olor frío de los árboles o del íntimo sabor
de mi mano.
Pero estas llamas y la lluvia bajan por la tarde del día elevadas,
con su trabajo cruel y afanoso, con el terror de la primavera
y el tiempo y la noche vanamente disueltos en su impaciencia.

Yo sé que estoy mirando, extendido, sin atender
lo que el polvo y el abandono ocultan de mi cuerpo y de mi lengua.
Una palabra, aquella sonriente y terrible de ternura,
oscurecida por la razón y el mágico envenenamiento de la nostalgia;
sedentaria huye por un campamento, llamada y perseguida permanente,
sin alguna vez, devuelta entera y desentendida
al seno ardiente de la noche, al ser mayor e indestructible de la atmósfera.
Nada queda después de la muerte definido y elevado, ni la imagen voluntariosa
sobre los pastos crecidos y ondulantes, ni el pie
atropellado que dispara de su quemada historia intacta.

Sin clamor el rostro siente el húmedo temporal, el albergue perecedero
y la flor abierta en el vacío,
sin volver los ojos, va en su rapidez disuelto
y extrañísimo.
Soy el ido, el variante del cielo,
de la calle muerta en las nubes,
su entretenimiento como un pájaro.

¡Amor, amor! una brizna del sentido,
tal vez un día donde mis labios bebieron la sangre
y todas estas nieblas azotadas e irremediables, perdidas.
Decidido, toma, ¡oh noche!, mis secos ramos y llénalos de rocío brillante
y pesado, igual al de las hojas del orgulloso y reclinado invierno.


Ricardo Molinari (poeta y vecino)

28/9 aniversario del barrio de Almagro

Yo digo adentro mío

Adentro hay una boca recibiendo a la lluvia
y una mano queriendo penetrar en los trenes.
Adentro está mi infancia con su mañana blanca,
mi pueblo, allí, colgando de la lengua del día.
Adentro está tu frente pero nunca los lunes,
porque adentro me sobran el reloj y los diarios.
Adentro está lo bueno, lo malo, lo que queda
mi corazón adentro un pájaro sin rostro.
Adentro tengo al viento derramado en tus hombros,
es decir, este aroma de ausencias y de gritos.
Adentro estoy yo mismo golpeando para afuera
y hay una almohada tibia donde apoyo tu nombre.
Adentro está el otoño el café el intestino
las rótulas tus ojos el parque que olvidaste.
Adentro están doliendo tu septiembre y mis pasos
y hay una piel llorando.
Ahora,
adentro mío se oxida una ternura.
Yo digo adentro mío, en esta tarde
de otros.

Jorge Boccanera
(de "Los espantapájaros suicidas", 1973)

"pierdo la razón si hablo, pierdo los años si callo"

No quiero ir nada más que hasta el fondo

25 de septiembre de 1972. El día que alejandra pudo partir.
No más espejos adorables sin ventanas, ni esa ciega furia que rompe la piel.
Ya no tendría que explicar sus muertes, ya no padecería ese cansancio, ni las jaulas del tiempo.
Había aguardado siempre en rebelión hasta pulverizarse los ojos de mirar maravillas.
La niña que alimentaba al miedo y a la soledad como a dos animales pequeños perdidos en el desierto sabía que

era tan lejos pedir
y tan cerca saber que no hay

(y las palabras siempre tan prontas a romperse...)
Se fue bailando, perforando con vino la suave necesidad de ser.
Un ángel desató con sus alas las piedras que dormían en su garganta.

"Memoria iluminada, galería donde vaga la sombra que espero.
No es verdad que vendrá. No es verdad que no vendrá."

Alejandra Pizarnik

AYER TE VI - Victor Heredia

sólo el azar y la poesía le ganan al tiempo

La amistad es un aprendizaje que no se enseña en ningún lado ni se obtiene al cabo de cierto tiempo. Es lealtad que se siente. Fraternidad que urge.

"La infancia es un lugar poéticamente inimputable."

Los pibes del barrio siempre están volviendo...

¡Salud la barra!

Nota de Mario Mactas sobre "nuestro" artista Horacio Cacciabue

Un pintor expresionista
Horacio Cacciabue, gran pintor que también participa en El Seminario de los Jueves-grupo de aficionados a la filosofía, dirigidos por el filósofo Tomás Abraham-me invitó a "Expotrastiendas" para ver el mejor arte del país. Acepté porque me parecía una oportunidad espléndida para aprender algo de pintura, materia en la que me siento bastante ignorante. Debo decir que algunos cuadros del Indio-así lo llaman sus amigos- lograron atraparme, por los colores y por cierto misterio en los trazos que dibujan a los personajes de jazz y de boxeo, como si estuvieran vivos, despiertos. Abraham, escribió acerca de Cacciabue que "es un pintor que no alivia dolor alguno porque es demasiado sensual. Es báquico. Sus colores primarios tienen olor a sangre, a crudo. Da hambre. Crea un estado de necesidad. Queremos ver más cuadros. ¿Qué es lo que gusta tanto en el jazz y el box para pintarlos con tal fruición?" El Indio me contó que se cruzó con su maestro Carlos Gorriarena en un momento decisivo: recién salía de una operación que le permitió mantener el sentido de la vista, aunque con problemas. Mientras escuchaba su historia, yo seguía caminando a su lado para ver las obras, y Horacio giraba en torno a sí mismo como un trompo porque sus ojos me habían perdido. Me dijo que le gusta mucho la Nueva Figuración de los 60´s, de Jorge de la Vega, Felipe Noé y Rómulo Macció, y me mostró los cuadros de Marcia Schvartz, Felipe Pino, Eugenio Cutica, Fernando Bedoya, Germán Garganos, Duilio Pierri y el chaqueño Milo Lockett. En los próximos días, Cacciabue presentará en el Centro Cultural Caras y Caretas-Venezuela 330, San Telmo- dos obras gráficas "Tinta negra y tinta roja", que consisten en dos cajas de 40 dibujos en acuarela cada una. El tema es el tango, y habrá músicos y análisis textual de Gustavo Varela. La página del Indio: www.horaciocacciabue.com.ar

dos veredas...

El empedrado, lustrado de mil calles, acerca sentidos en la cotidianeidad del barrio.
Aroma a café, mixturado con el escaso humo
que escapa de las escasas chimeneas
que otrora fueran lugares donde muchas manos
fabricaban juguetes, zapatillas y dulces.
Chicos corriendo por veredas rotas pateando una pelota de trapo. Y en la radio "Tu pálida voz"...
En la esquina don Jorge le grita a un fantasma que pasa por el lugar intentando en vano que se quede...
El espectro no lo escucha, no lo oye.
Don Jorge, no sabe que ha partido
y que la imagen de los purretes jugando
transcurre sólo en su cielo.
Más allá, un 117 pasa en silencio…
Su recorrido hacia la nada transcurre sin ruidos.
En la parada tres obreros charlan sobre el partido intentando en su lenguaje desmenuzar la jugada que no fue.
Una mujer camina lentamente, pasa a su lado sin que la vean.
Dora. La novia que nunca fué...
La que mira con ojos candorosos a su amado Jorge.
Pero él, igual que siempre, sólo piensa en fantasmas
y en niños que no han llegado a hombres, vaya a saber
por qué jugarreta del destino…
Dora sigue caminando. Sus zuecos gastados de tanto esfuerzo doblan en la esquina.
Una lágrima en la mejilla lava una culpa que no fue suya mientras Don Jorge con una sonrisa hacia el cielo sigue sentando en su vereda.
En la vereda invertida, orientada hacia el empedrado lustrado de mil calles,
que le acercan como si fuera real,
todos los sentidos de la cotidianeidad del barrio,
del que fuera su barrio...

Daniel Vernieri

dijo que confiara en su bote flaco
que las aguas buscan agua mayor
que estos palos reman desde hace siglos
y con un salto chico se sueltan todos

Juan Pablo Fernández (de Membranas por la P.O.Reincidentes )

gracias a Juan Lucangioli y a Julieta por cuidarme y mimarme (y a Juan especialmente por "María").

Horacio Cacciabue y Araca Sur

TINTA DE TANGO

HORACIO CACCIABUE
PROXIMAMENTE TENDREMOS EL PLACER DE PRESENTARLES LA NUEVA OBRA DEL ARTISTA HORACIO CACCIABUE "TINTA DE TANGO", IMPULSADA POR ARACA SUR.

Fin y Principios

Fin y principios

Estoy en los ruidos de la tristeza,
en las tablas de la perdición,
en el aire de este tiempo maldito, infortunado;
llovizna criminal y sucia.

En aventuras, en la queja
del muerto y el terror de los vivos y el soplo
de los convalecientes.

Estoy en el clamor encontrado, fuera
de la felicidad y el fascismo y el olvido sin escuchar
la clausura y la ausencia,
sin tolerar la conmiseración, o desconocer
la alegría o la bondad o el dolor del caído.

Sin sentir resignaciones, sufriendo con rabia
la esperanza, viviendo a mi manera.

Paco Urondo

Por supuesto que sentiría todo un gesto que los amigos se disculpasen.
Claro que quiero que alguien desee volver a verme. Y desde ya que si me volvieran a decir que se me extraña me sentiría mejor.
Pero sinceramente, sentidamente.
Lo que sucede es que acá parece que los precios son muy altos, y para reconocer un error hay que pasar por la cobardía y la mediocridad primero.
Y comunicar el deseo puede devenir en temor a otro pacto que firmar a ciegas.
Y yo que tengo el hartazgo fácil y la virtud de no saber explicarme, tengo que reconocer que cada vez es más incómodo. Que empiezo a preguntarme si la fórmula no será ser egoísta y comenzar a decirle al mundo cuánto me debe (al menos es más claro).
O tal vez simplemente no se puede/debe pretender mucho de las relaciones humanas, de lo que se asemeja más bien a una "industria" de las relaciones humanas.

Bien, pero ¿y las grietas?

"(y sin embargo...) ya me da asco

este querer ascirte

y este esconderme

ya me da asco este no poder gritarte

y golpearte

y hasta tal vez

besarte

con furia y dolor"

E.M.

Cualquier Ventana

vas a ordenar por fin tu cabeza
hablar claro entender entenderte
vas a tener revelaciones
en tus manos
vas a comprender por fin
en la oscura mañana
la libertad de no esperar
de no culpar ni disculparte
vas a ocupar con el mismo interés cualquier ventana
harás tuyo por fin cualquier paisaje
la voz que tengas ese día

Edgar Bayley (de EL DIA)

"...y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."*

AGOSTO: MES ANIVERSARIO DEL BARRIO DE LA BOCA Y DEL NACIMIENTO DE JULIO CORTAZAR (Bruselas, 26/08/1914)

No se puede querer lo que quiero, y en la forma que lo quiero, y de yapa compartir la vida con los otros. Había que saber estar solo y que tanto querer hiciera su obra, me salvara o me matara... (Rayuela, cap.36)

A Oliveira le iba a doler siempre no poder hacerse ni siquiera una noción de esa unidad que otras veces llamaba centro, y que a falta de contorno más preciso se reducía a imágenes como la de un grito negro, un kibbutz del deseo (tan lejano ya, ese kibbutz de madrugada y vino tinto) y hasta una vida digna de ese nombre porque (lo sintió mientras tiraba el cigarrillo sobre la casilla cinco) había sido lo bastante infeliz como para imaginar la posibilidad de una vida digna al término de diversas indignidades minuciosamente llevadas a cabo. (cap. 56 ob.cit.)

*cap.7 ob.cit.

(espacio que aguarda al señor Federico Barea en sus ganas de escribir cortazianas)

Hay que rondar el silencio

Vos que me das a mí en el espanto del pensar.
La vuelta al pueblo que no fue.
Ternura que se pudre.

Juan Gelman

Los billares (o el mismo bar rancio donde nos juntamos para hablar de lo sublime, sin conocernos todavía), y lo que no es palabra y pesa sin forma.
Las preguntas son un vicio para quienes sospechamos que las respuestas no responden.
Después de contar cicatrices y armar con ellas el mapa de lo que aún late con furia, comprendo que el minotauro y la salida del laberinto son lo mismo…
Summertime por Parker, un lecho a la sombra del torbellino de enigmas (vos dirías “contradicciones”). Fraternidad y vértigo de funámbulos sobre la avenida Corrientes.
Y mi valsesito.
Sí. Como diría Nietzsche, creería en un Dios que sepa bailar.

La victoria de la noche sobre todo, una vez más.

luna llena en baires, el frío de este invierno tardío persigue sentires, alguien se para a mirar... un viejo lobo emociona almas y canta con un desgarro profundo, sonrisas y lágrimas , contradicción y magia, torbellinos de disfraces. en medio de fragmentos y velocidades, una voz nos lleva sin pagar pasaje a lo profundo de la ciudad... gracias osvaldo!!! /daniel vernieri)

Broche de oro: Osvaldo Peredo

La última fecha de este hermoso ciclo en el Caras vuelve al origen (no al principio), al fondo de la esencia tanguera que no se puede exportar porque se encuentra siendo. En el barrio y en el boliche (y frente a la plaza Almagro que me vió jugar). En la sencillez de lo auténtico.

Osvaldo Peredo nos cuenta historias con una cadencia sentimental y sutil que sólo unos pocos han sabido brindar.

Esto en Europa no lo encontrás...

Sábado 16/08 21.30hs $20 Venezuela 330 Reservas al 5354-6618

Y pasó EL FILÓN

"tu carta mil veces leía, no se si mentías, pero me encontré como en una sopa de letras, buscando el destino feliz de mi ser..."

Fue El Filón nomás en San Telmo, fue alegorías de estos/nuestros tiempos. Despojados de divismos, con una naturalidad armónica y poética maravillosa... Carlos Filipo, guitarra magistral; Zulma Ontivero, una voz que dejó de ser promesa; juntos fueron tango en Buenos Aires, y nos regalaron un tiempito íntimo, llenos de valcesitos, milongas, tangos y hasta un fox trot!

...linda noche en el caras y caretas,

pasó El Filón...

"...para que nunca olvide la distancia entre la sed y el vaso...

...entre el relámpago y el trueno.
Siempre hay una pared que me rechaza, que me arroja a las fieras o desvía mis pies hacia lugares donde no puedo entrar o adonde nunca llego y en los que sin embargo estará envejeciendo la primavera que me sueña." Olga Orozco

Ayer el azar, el destino o algo innegablemente superior volvió a jugar "felizmente"¿? conmigo (tal vez con vos también, compañero). El sur, un puerto, trenes, maldiciones, amor...todo estaba ahí, en el espejo musical de los muchachos de Astillero. Si hasta había en el aire olor de Aniceto vendiendo el gallo.
"Ese disco está embrujado" me dijiste. En buena hora, nos salvamos si creemos en los embrujos.
No los conocía. Lo que hacen no lo había visto antes. Me conmovieron, me hicieron dudar, y eso, se agradece (y se paga). Una "caída sin vértigo" diría Huidobro. Doloroso y brutal como ciertas bellezas.
Ojalá pronto volvamos a cruzarnos, tal vez en un andén, siempre al sur.

EL FILON ESTRENA DISCO EN SAN TELMO 09/08

Zulma Ontivero en guitarra y voz y Carlos Filipo en guitarra, presentarán "Da Capo/Tango". Milongas, tangos y valsesitos para una noche especial entre amigos o amores...

Yo no sé qué me han hecho tus ojos...

Los que tenemos el corazón de arrabal emprendimos un misterioso
viaje hacia nuestros márgenes con los primeros acordes de "A San Telmo". Entre yuyos y fantasmas la apuesta seguía subiendo al encontrarnos frente al umbral de "Puente Alsina". Hubo que jugarse, doble o nada, y asistir al "Duelo Criollo" del que no saldríamos indemnes. Pero valió cruzar. También la otra orilla es punto de partida, "Puerta Abierta"... Como la voz de Jana, sutil pero precisa, que nos muestra que en el dolor también hay belleza...
Estos fueron algunos títulos de las interpretaciones que nos emocionaron el sábado en el Caras.
Gracias a Juan, Pablo y Gabriel de Fierro Chifle y a Jana Purita.

PROXIMAS FECHAS EN EL CARAS Y CARETAS

SABADO 09/08 EL FILÓN

SABADO 16/08 OSVALDO PEREDO

FIERRO CHIFLE Y JANA PURITA EN SAN TELMO SABADO 02/08

...y nos seguimos dando gustos. Este sábado 02/08 se viene la segunda fecha de nuestro ciclo en el Centro Cultural Caras y Caretas. Tres sútiles guitarras criollas y una bella voz femenina nos embrujarán la noche. A todos aquellos que gusten de la magia, los esperamos. Venezuela 330 22hs Reservas al 5354-6618

El Caras y Caretas se vistió de blanco y negro

"Así está todo, diablo o dios, este quilombo ¿quién lo mandó? Es demasiada la confusión... lo mismo un cura que un puto en camisón..."

Y sí, en medio de confusiones mediáticas, bailes con el caño y bandidos rurales, Dema y su Orquesta Petitera brilló en el Centro Cultural Caras y Caretas. La primera jornada del ciclo estuvo signada por la ironía, la poética cruda y embarrada y el humor, todo eso en una conjunción explosiva.
"Nuestros tangos son historias que transcurren ahora, películas actuales; pero en blanco y negro, tangos con la estética de antes pero nuevos..." En la noche húmeda de San Telmo, un pedacito de realidad fue contado a las carcajadas .
Muchas gracias a "DEMA Y SU ORQUESTA PETITERA"!!!

"LA FLECHA YA ESTA EN EL AIRE..."

Fue en Patricios, "y hace tiempo y frío". Podría haber sido un patio al sur, un verano. La eternidad en la guitarra y la voz, y el sepia de los corazones que se atreven a evocar, conformaron una velada sin temor a la intimidad.
Muchas gracias a los señores Mariano Pedernera y Carlos Filipo.

DISPUTAS...

pertenencia, milagro del sentido, cuántos fragmentos, cuántas disputas, pertenencia...

Jornadas atadas a situaciones complejas. Los medios endiosan la traición en cinemascope. Fantasmas del pasado oscuro renacen en páginas grises pintadas por escribas del poder. Suspiros de madrugadas son apañados por lágrimas de cartón... La disputa primera ha terminado.
La llovizna sigue en continuo proceso y como si fuera agua bendita sigue mojando las culpas de falsos profetas, de demócratas de play station... "pertenencia", palabra que tiene que ser empezada a comprender con más atención, hay que intentar por todos los medios ser claros en lo que viene, la comunicación de las ideas tienen que ser el valor fundamental en este tiempo, lo que pasó en estos días tiene que ser aprendizaje para poder entender con mayor facilidad que lo que viene no será fácil. Discutir una ley de radiodifusión para la democracia tendrá igual o mayor oposición de los medios masivos, de las corporaciones, de los partidos y dirigentes del régimen. Desde la cultura tenemos que ser parte activa de esta discusión, lo artistico tiene que reflejar lo que queremos, no sólo tenemos que preocuparnos por buscar lugares donde se pueda tocar, exponer, bailar, escribir, también tenemos la oportunidad histórica de que nuestra voz sea escuchada, que las voz de la industria cultural no sea única, que podamos decir-nos, que haya más voces... pertenencia.
El invierno tardío nos llena con su frío. Más allá del circo todavía hay sol en nuestras calles...

"Más que una orquesta, un sentimiento..."

Dema y su orquesta petitera

¡Se viene la primera fecha del ciclo que organizamos en el C.C. Caras y Caretas!

Mariano Pedernera y Carlos Filipo 25/07 Tango en Parque Patricios

Presenta Araca Sur en colaboración con C.T.Rajab

la noche encuentra sus resquicios, la armonía de la guitarra de Carlitos emociona en cada nota, sus ojos cerrados miran el alma. Todo está en una calma desgarradora, Mariano respira sentidos, canta y se mueve en ese espacio corto, todo se confunde y como un torbellino cada tango asume a Buenos Aires de los márgenes... Nosotros callados, asistimos a ese rito emotivo y aplaudimos embelesados...

Mariano Pedernera (voz)

Carlos Filipo (guitarra)

ARACA SUR EN EL CONGRESO, EN DEFENSA DE LA DEMOCRACIA

"Mienten cuando dicen que defienden al país, porque la sojización nos mata a todos. Mienten cuando dicen que quieren defender el campo y su trabajo, porque tienen en negro al 90 por ciento de sus trabajadores. Mienten cuando dicen que les importamos todos los argentinos, porque el desabastecimiento nos lo hicieron a todos. Mienten cuando dicen que ellos son el pueblo y nosotros sabemos que fueron parte de la dictadura más salvaje de la historia argentina..." HEBE DE BONAFINI

Estuvimos en Arte Clásica junto al espacio de Horacio Cacciabue

"La vida es tiempo que deja cicatrices olvidadas en un cuerpo perdido. El tiempo es una abstracción que duele, es blanco de zinc en las orejas malva del olvido. El Tango se hace de tiempo, durante el barro violeta de la noche y es luz celeste en la madrugada que duele."

Horacio Cacciabue

"DOS COPAS DE MAS" PASA AL VIERNES 18/07

Disculpas y los esperamos el viernes próximo en Mataderos.

viejas letritas de ella

La súbita lucidez de huir hacia adentro. La cobardía de negar los bordes.
Ah! Manuel-cronopio, c´est à dire, visitante ilustre de purgatorios...
"¿Tu pasión es cruzarte con isleros?"
París se le escapa de la carne con los penúltimos tangos. Los naufragios mentales también gotean.
Se indigna "¿cómo nadie despierta a Satchmo?"
Adicta a los desiertos camina (también tropieza). El otoño tiene prisa en morderle los pies.
Bar "La paz de los desangelados", tal vez Pompeya, tal vez con vísta al puente Alsina y a un río que nada se lleva y todo cela (perros fantasmas la esperan en la esquina). Pierde la paciencia, no se decide por una silla, nueve sin contar los tres cuartos de otra que sin discusión es propiedad del gato que persigue su cola.
Puro tedio sistemático, y algo de melancolía por vicio. Nada golpea ya, todo acaricia.
Le escribe a su desangelado (preferido?) que espera la redención de un espejo roto que le corte la sombra y desparrame las cenizas de las palabras sobre sus huesos verdes (vaya esto como un desafío, una súplica...o nada).
-Vinagre y moscas para las heridas, por favor. (¡que ardan, que no desaparezcan!)
Se tentó con cierta solemnidad... y, naturalmente, la gran náusea.
Entonces huyó otra vez, la discípula de Sísifo.
Pero dicen que volverá sublime.

Miles de esquinas. Baires amanece en nieblas, veredas rotas salpican sentidos... El empedrado lustrado de humedad perdida. Miradas más allá de las letras...esquina de Mataderos, suspiros descascarados en tardes de ensueños...

DOS COPAS DE MAS VIERNES 11/07 EN MATADEROS

Espacio artistico ...

pensar desde el rio, abrirnos a los sentidos, que los fueyes nos visiten a toda hora, que nos entreguemos a la pasion de lo nuestro... se viene ARACA SUR.