dos veredas...

El empedrado, lustrado de mil calles, acerca sentidos en la cotidianeidad del barrio.
Aroma a café, mixturado con el escaso humo
que escapa de las escasas chimeneas
que otrora fueran lugares donde muchas manos
fabricaban juguetes, zapatillas y dulces.
Chicos corriendo por veredas rotas pateando una pelota de trapo. Y en la radio "Tu pálida voz"...
En la esquina don Jorge le grita a un fantasma que pasa por el lugar intentando en vano que se quede...
El espectro no lo escucha, no lo oye.
Don Jorge, no sabe que ha partido
y que la imagen de los purretes jugando
transcurre sólo en su cielo.
Más allá, un 117 pasa en silencio…
Su recorrido hacia la nada transcurre sin ruidos.
En la parada tres obreros charlan sobre el partido intentando en su lenguaje desmenuzar la jugada que no fue.
Una mujer camina lentamente, pasa a su lado sin que la vean.
Dora. La novia que nunca fué...
La que mira con ojos candorosos a su amado Jorge.
Pero él, igual que siempre, sólo piensa en fantasmas
y en niños que no han llegado a hombres, vaya a saber
por qué jugarreta del destino…
Dora sigue caminando. Sus zuecos gastados de tanto esfuerzo doblan en la esquina.
Una lágrima en la mejilla lava una culpa que no fue suya mientras Don Jorge con una sonrisa hacia el cielo sigue sentando en su vereda.
En la vereda invertida, orientada hacia el empedrado lustrado de mil calles,
que le acercan como si fuera real,
todos los sentidos de la cotidianeidad del barrio,
del que fuera su barrio...

Daniel Vernieri