miércoles, 22 de octubre de 2008
sábado, 18 de octubre de 2008
Vinicius de Moraes. La medida del dolor.
A una mujer
Cuando entró la madrugada recliné mi pecho desnudo
sobre tu pecho
Estabas trémula y tu rostro pálido y tus manos frías
Y la angustia del regreso moraba ya en tus ojos.
Tuve piedad de tu destino que era morir en mi destino
Quise apartar por un segundo de ti el fardo de la carne
Quise besarte con un vago cariño agradecido
Pero cuando mis labios tocaron tus labios
Sentí que la muerte estaba ya en tu cuerpo
Y sentí que era preciso huir para no perder el único instante
En que fuiste realmente la ausencia de sufrimiento
En que fuiste realmente la serenidad.
*
Yo dejaré que muera en mí el deseo de amar tus ojos que
son dulces
Porque nada te podré dar sino la tristeza de verme
eternamente exhausto.
Sin embargo tu presencia es algo así como la luz y la vida
Y yo siento que en mi gesto está tu gesto y en mi voz
está tu voz.
No quiero tenerte porque si no en mi ser todo estaría
terminado
Solo quiero que surjas en mí como la fe en los
desesperados (...)
de Ausencia
(...)
Traigo la dulzura de los que aceptan melancólicamente.
Y puedo decirte que el gran afecto que te dejo
No trae la exasperación de las lágrimas ni el hechizo de
las promesas
Ni las misteriosas palabras de los velos del alma...
Es un sosiego, una unción, un desborde de caricias
Y sólo te pido que reposes quieta, muy quieta
Y dejes que las manos cálidas de la noche encuentren
sin fatalidad la mirada extática de la aurora.
de Ternura
Vinicius de Moraes (19 de octubre de 1913-18 de julio de 1980)
¿Por qué es Vinicius la medida del dolor?
Por si debiera explicarlo llamo a los lectores a buscar el poema "Mensaje a la Poesía".
El amor y la belleza (o la poesía) existen o no existiría vida. Pero también existe el dolor. Dónde mirar es la medida del paso. Alguien debe estar alerta y denunciar la falsa distancia, el dolor de vivir... (y no olvidarse de conversarlo conmigo...)
Cuando entró la madrugada recliné mi pecho desnudo
sobre tu pecho
Estabas trémula y tu rostro pálido y tus manos frías
Y la angustia del regreso moraba ya en tus ojos.
Tuve piedad de tu destino que era morir en mi destino
Quise apartar por un segundo de ti el fardo de la carne
Quise besarte con un vago cariño agradecido
Pero cuando mis labios tocaron tus labios
Sentí que la muerte estaba ya en tu cuerpo
Y sentí que era preciso huir para no perder el único instante
En que fuiste realmente la ausencia de sufrimiento
En que fuiste realmente la serenidad.
*
Yo dejaré que muera en mí el deseo de amar tus ojos que
son dulces
Porque nada te podré dar sino la tristeza de verme
eternamente exhausto.
Sin embargo tu presencia es algo así como la luz y la vida
Y yo siento que en mi gesto está tu gesto y en mi voz
está tu voz.
No quiero tenerte porque si no en mi ser todo estaría
terminado
Solo quiero que surjas en mí como la fe en los
desesperados (...)
de Ausencia
(...)
Traigo la dulzura de los que aceptan melancólicamente.
Y puedo decirte que el gran afecto que te dejo
No trae la exasperación de las lágrimas ni el hechizo de
las promesas
Ni las misteriosas palabras de los velos del alma...
Es un sosiego, una unción, un desborde de caricias
Y sólo te pido que reposes quieta, muy quieta
Y dejes que las manos cálidas de la noche encuentren
sin fatalidad la mirada extática de la aurora.
de Ternura
Vinicius de Moraes (19 de octubre de 1913-18 de julio de 1980)
¿Por qué es Vinicius la medida del dolor?
Por si debiera explicarlo llamo a los lectores a buscar el poema "Mensaje a la Poesía".
El amor y la belleza (o la poesía) existen o no existiría vida. Pero también existe el dolor. Dónde mirar es la medida del paso. Alguien debe estar alerta y denunciar la falsa distancia, el dolor de vivir... (y no olvidarse de conversarlo conmigo...)
martes, 7 de octubre de 2008
"TINTA DE TANGO: TINTA ROJA TINTA NEGRA" Horacio Cacciabue
Cuarenta cartones pintados
con palos de ensueño, de engaño y amor.
La vida es un mazo marcado,
baraja los naipes la mano de Dios.
Las malas que embosca la dicha
se dieron en juego tras cada ilusión,
y así fue robándome fichas
la carta negada de tu corazón.
con palos de ensueño, de engaño y amor.
La vida es un mazo marcado,
baraja los naipes la mano de Dios.
Las malas que embosca la dicha
se dieron en juego tras cada ilusión,
y así fue robándome fichas
la carta negada de tu corazón.
jjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjkkkkkk
"Monte Criollo" Homero Manzi, 1935
JJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJ
TINTA ROJA TINTA NEGRA
HORACIO CACCIABUE
Lunes 20 de octubre 19hs.
Centro Cultural Caras y Caretas
Venezuela 330
5354-6618
Lunes 20 de octubre 19hs.
Centro Cultural Caras y Caretas
Venezuela 330
5354-6618
Presentación a cargo de
Gustavo Varela, autor de los libros "Mal de Tango" y
"La filosofía y su doble"
y Alberto Romeo, Miembro de la Academia Nacional del Tango
Nos acompañarán con su música
Osvaldo Peredo, Mariano Pedernera
y Christian Gaüme con La Tropilla de la Zurda
Gustavo Varela, autor de los libros "Mal de Tango" y
"La filosofía y su doble"
y Alberto Romeo, Miembro de la Academia Nacional del Tango
Nos acompañarán con su música
Osvaldo Peredo, Mariano Pedernera
y Christian Gaüme con La Tropilla de la Zurda
regalo un poco de belleza cruda...
... a quien dice (tristemente) que "la vida no es una película de Charlotte Rampling ni un poema de Pizarnik..."
NI ANGEL NI REBELDE
No arriesgó nada
no practicó la irreverencia
no mordió el sexo del paraíso
no padeció la pesadilla de vivir
no aulló por falta de demonios en el vientre
no enturbió el agua de ninguna academia
no gozó la locura de la realidad
no destruyó su propia fisiología
no reveló lo insensato de la sensatez
no orinó ni escupió ni eyaculó fuera de foco
no hizo de la palabra la enemiga total
no metió ningún dedo en la llaga
de ninguna cosa hizo destino
no tuvo miedo de sí mismo
no metió mundo ni absoluto en sus venas
no arrulló entre sus brazos una bomba ni siquiera pacífica
no tuvo pensamiento ni ademanes ni colores militantes
no se encamó con el monstruo de sí mismo
no hizo del vacío una utopía
no amó ni para nacer ni para morir
no telefoneó al otro mundo, no arrojó
bocanadas de sangre sobre el orden y el lenguaje.
Fue correcto adecuado municipal y obvio
o sea una buena persona en el peor sentido de la palabra.
Uno de los grandes. El necesario Joaquín Giannuzzi.
NI ANGEL NI REBELDE
No arriesgó nada
no practicó la irreverencia
no mordió el sexo del paraíso
no padeció la pesadilla de vivir
no aulló por falta de demonios en el vientre
no enturbió el agua de ninguna academia
no gozó la locura de la realidad
no destruyó su propia fisiología
no reveló lo insensato de la sensatez
no orinó ni escupió ni eyaculó fuera de foco
no hizo de la palabra la enemiga total
no metió ningún dedo en la llaga
de ninguna cosa hizo destino
no tuvo miedo de sí mismo
no metió mundo ni absoluto en sus venas
no arrulló entre sus brazos una bomba ni siquiera pacífica
no tuvo pensamiento ni ademanes ni colores militantes
no se encamó con el monstruo de sí mismo
no hizo del vacío una utopía
no amó ni para nacer ni para morir
no telefoneó al otro mundo, no arrojó
bocanadas de sangre sobre el orden y el lenguaje.
Fue correcto adecuado municipal y obvio
o sea una buena persona en el peor sentido de la palabra.
Uno de los grandes. El necesario Joaquín Giannuzzi.
viernes, 3 de octubre de 2008
02/10 aniversario de Villa Urquiza
ESTAS COSAS
No sé, pero quizás me esté yendo de algo, de todo,
de la mañana, del olor frío de los árboles o del íntimo sabor
de mi mano.
Pero estas llamas y la lluvia bajan por la tarde del día elevadas,
con su trabajo cruel y afanoso, con el terror de la primavera
y el tiempo y la noche vanamente disueltos en su impaciencia.
Yo sé que estoy mirando, extendido, sin atender
lo que el polvo y el abandono ocultan de mi cuerpo y de mi lengua.
Una palabra, aquella sonriente y terrible de ternura,
oscurecida por la razón y el mágico envenenamiento de la nostalgia;
sedentaria huye por un campamento, llamada y perseguida permanente,
sin alguna vez, devuelta entera y desentendida
al seno ardiente de la noche, al ser mayor e indestructible de la atmósfera.
Nada queda después de la muerte definido y elevado, ni la imagen voluntariosa
sobre los pastos crecidos y ondulantes, ni el pie
atropellado que dispara de su quemada historia intacta.
Sin clamor el rostro siente el húmedo temporal, el albergue perecedero
y la flor abierta en el vacío,
sin volver los ojos, va en su rapidez disuelto
y extrañísimo.
Soy el ido, el variante del cielo,
de la calle muerta en las nubes,
su entretenimiento como un pájaro.
¡Amor, amor! una brizna del sentido,
tal vez un día donde mis labios bebieron la sangre
y todas estas nieblas azotadas e irremediables, perdidas.
Decidido, toma, ¡oh noche!, mis secos ramos y llénalos de rocío brillante
y pesado, igual al de las hojas del orgulloso y reclinado invierno.
Ricardo Molinari (poeta y vecino)
No sé, pero quizás me esté yendo de algo, de todo,
de la mañana, del olor frío de los árboles o del íntimo sabor
de mi mano.
Pero estas llamas y la lluvia bajan por la tarde del día elevadas,
con su trabajo cruel y afanoso, con el terror de la primavera
y el tiempo y la noche vanamente disueltos en su impaciencia.
Yo sé que estoy mirando, extendido, sin atender
lo que el polvo y el abandono ocultan de mi cuerpo y de mi lengua.
Una palabra, aquella sonriente y terrible de ternura,
oscurecida por la razón y el mágico envenenamiento de la nostalgia;
sedentaria huye por un campamento, llamada y perseguida permanente,
sin alguna vez, devuelta entera y desentendida
al seno ardiente de la noche, al ser mayor e indestructible de la atmósfera.
Nada queda después de la muerte definido y elevado, ni la imagen voluntariosa
sobre los pastos crecidos y ondulantes, ni el pie
atropellado que dispara de su quemada historia intacta.
Sin clamor el rostro siente el húmedo temporal, el albergue perecedero
y la flor abierta en el vacío,
sin volver los ojos, va en su rapidez disuelto
y extrañísimo.
Soy el ido, el variante del cielo,
de la calle muerta en las nubes,
su entretenimiento como un pájaro.
¡Amor, amor! una brizna del sentido,
tal vez un día donde mis labios bebieron la sangre
y todas estas nieblas azotadas e irremediables, perdidas.
Decidido, toma, ¡oh noche!, mis secos ramos y llénalos de rocío brillante
y pesado, igual al de las hojas del orgulloso y reclinado invierno.
Ricardo Molinari (poeta y vecino)
28/9 aniversario del barrio de Almagro
Yo digo adentro mío
Adentro hay una boca recibiendo a la lluvia
y una mano queriendo penetrar en los trenes.
Adentro está mi infancia con su mañana blanca,
mi pueblo, allí, colgando de la lengua del día.
Adentro está tu frente pero nunca los lunes,
porque adentro me sobran el reloj y los diarios.
Adentro está lo bueno, lo malo, lo que queda
mi corazón adentro un pájaro sin rostro.
Adentro tengo al viento derramado en tus hombros,
es decir, este aroma de ausencias y de gritos.
Adentro estoy yo mismo golpeando para afuera
y hay una almohada tibia donde apoyo tu nombre.
Adentro está el otoño el café el intestino
las rótulas tus ojos el parque que olvidaste.
Adentro están doliendo tu septiembre y mis pasos
y hay una piel llorando.
Ahora,
adentro mío se oxida una ternura.
Yo digo adentro mío, en esta tarde
de otros.
Jorge Boccanera
(de "Los espantapájaros suicidas", 1973)
"pierdo la razón si hablo, pierdo los años si callo"
No quiero ir nada más que hasta el fondo
25 de septiembre de 1972. El día que alejandra pudo partir.
No más espejos adorables sin ventanas, ni esa ciega furia que rompe la piel.
Ya no tendría que explicar sus muertes, ya no padecería ese cansancio, ni las jaulas del tiempo.
Había aguardado siempre en rebelión hasta pulverizarse los ojos de mirar maravillas.
La niña que alimentaba al miedo y a la soledad como a dos animales pequeños perdidos en el desierto sabía que
era tan lejos pedir
y tan cerca saber que no hay
(y las palabras siempre tan prontas a romperse...)
Se fue bailando, perforando con vino la suave necesidad de ser.
Un ángel desató con sus alas las piedras que dormían en su garganta.
"Memoria iluminada, galería donde vaga la sombra que espero.
No es verdad que vendrá. No es verdad que no vendrá."
Alejandra Pizarnik
AYER TE VI - Victor Heredia
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