(adelanto de Íslenska)

Spa

Compartía el yacuzzi con una pareja.
Veinteañeros y menudos,
ella sin tetas,
le sobraban dos talles del corpiño de la bikini.
Nos protegían a los tres
decenas de burbujas calientes
con su neblina ámbar
sobre la tarde de invierno en la isla.
Tuve que volver a la cabaña a masturbarme.
Me atravesaba el recuerdo
del humo en el bar cubano,
sentía hervir la sangre
como después de varias copas
sobre la barra sucia
donde juro que vi a Chet Baker
envejecer
treinta y cinco años en un par de horas.

Válgame Dios, Nicanor, ya van siendo 100 los cumpleaños!

LA TRAMPA


Por aquel tiempo yo rehuía las escenas demasiado misteriosas.
Como los enfermos del estómago que evitan las comidas pesadas
Prefería quedarme en casa dilucidando algunas cuestiones
Referentes a la reproducción de las arañas,
Con cuyo objeto me recluía en el jardín
Y no aparecía en público hasta avanzadas horas de la noche;
O también en mangas de camisa, en actitud desafiante,
Solía lanzar iracundas miradas a la luna
Procurando evitar esos pensamientos atrabiliarios
Que se pegan como pólipos al alma humana.
En la soledad poseía un dominio absoluto sobre mí mismo,
Iba de un lado a otro con plena conciencia de mis actos
O me tendía entre las tablas de la bodega
A soñar, a idear mecanismos, a resolver pequeños problemas de emergencia.
Aquellos eran los momentos en que ponía en práctica mi célebre método onírico,
Que consiste en violentarse a sí mismo y soñar lo que se desea,
En promover escenas preparadas de antemano con participación del más allá.
De este modo lograba obtener informaciones preciosas
Referentes a una serie de dudas que aquejan al ser:
Viajes al extranjero, confusiones eróticas, complejos religiosos.
Pero todas las precauciones eran pocas
Puesto que por razones difíciles de precisar
Comenzaba a deslizarme automáticamente por una especie de plano inclinado,
Como un globo que se desinfla mi alma perdía altura,
El instinto de conservación dejaba de funcionar
Y privado de mis prejuicios más esenciales
Caía fatalmente en la trampa del teléfono
Que como un abismo atrae a los objetos que lo rodean
Y con manos trémulas marcaba ese número maldito
Que aún suelo repetir automáticamente mientras duermo.
De incertidumbre y de miseria eran aquellos segundos
Es que yo, como un esqueleto de pie delante de esa mesa del infierno
Cubierta de una cretona amarilla,
Esperaba una respuesta desde el otro extremo del mundo,
La otra mitad de mi ser prisionera en un hoyo.
Esos ruidos entrecortados del teléfono
Producían en mí el efecto de las máquinas perforadoras de los dentistas,
Se incrustaban en mi alma como agujas lanzadas desde lo alto
Hasta que, llegado el momento preciso,
Comenzaba a transpirar y a tartamudear febrilmente.
Mi lengua parecida a un beefsteak de ternera
Se interponía entre mi ser y mi interlocutora
Como esas cortinas negras que nos separan de los muertos.
Yo no deseaba sostener esas conversaciones demasiado íntimas
Que, sin embargo, yo mismo provocaba en forma torpe
Con mi voz anhelante, cargada de electricidad.
Sentirme llamado por mi nombre de pila
En ese tono de familiaridad forzada
Me producía malestares difusos,
Perturbaciones locales de angustia que yo procuraba conjurar
A través de un método rápido de preguntas y respuestas
Creando en ella un estado de efervescencia pseudoerótico
Que a la postre venía a repercutir en mí mismo
Bajo la forma de incipientes erecciones y de una sensación de fracaso.
Entonces me reía a la fuerza cayendo después en un estado de postración mental.
Aquellas charlas absurdas se prolongaban algunas horas
Hasta que la dueña de la pensión aparecía detrás del biombo
Interrumpiendo bruscamente aquel idilio estúpido,
Aquellas contorsiones de postulante al cielo
Y aquellas catástrofes tan deprimentes para mi espíritu
Que no terminaban completamente con colgar el teléfono
Ya que, por lo general, quedábamos comprometidos
A vernos al día siguiente en una fuente de soda
O en la puerta de una iglesia de cuyo nombre no quiero acordarme.

Nicanor Parra

Niebla en Santa Clara del Mar (Eliana Medero)

Eliana Medero Trío en La Plata

Este viernes 11 de julio a las 21 hs. tenemos el gustazo de estar invitados a la pulpería Atahualpa, un nuevo espacio cultural y gastronómico que hay que festejar.
Tangos y locro!
Viva la Patria!!!

Eliana Medero voz
Julian Sortino teclados
Augusto Macri guitarra

Cómo llegar:
659 esquina 20 La Plata Parque Sicardi
1907 MAPA...: http://www.bing.com/maps/?v=2&cp=-34.999140~-57.864582&lvl=16&sty=r&form=LMLTFB La Plata

Hoy 12 de Junio Eliana Medero

Esta noche te invito a un festival hermoso. Allí llevaré mis tangos junto a Julian Sortino y Augusto Macri. También compartirán la velada los Corazones Del Plata y el ensamble de Flor Goldstein, Miguel Frasca y Ana Cuevas Unamuno. Más la muestra de Elisa Borgnia.
Le ponemos lo mejor que tenemos a esta mágica noche de otoño.
Los Concertinos son maravillosos, están invitados!

21.30 hs Casa Dasein, Estado de Israel 4116 (esq. Gascón)
Entrada general $40

alguien golpea vigorosamente una puerta

me despierta la determinación del acto

ciego de vecinos.

atiendo

a la desesperación contra la chapa

en la oscuridad,

su urgencia.

el umbral entre lo que se exige

y su respuesta.

lo crucialmente inesperado

tajeando la noche


hasta el último intento

hasta la ausencia del choque

retumbándome en el cuerpo

como una esperanza

El rincón de los jubilados al sol, en lo muelle del solcito de invierno. Afirman, como ciertas categorías de ángeles, que permanecer ociosos en un rincón moviendo tan sólo unas cartas de baraja, contribuye a la amistad del cielo con la tierra. Para ello juegan a las cartas, pero sin moverse demasiado, sin entusiasmarse demasiado.

Arnaldo Calveyra

Este viernes en Distal Café Cultural

Eliana Medero en Distal Café Cultural

"Lo verde que no es"

Viernes 7 de Marzo 2014 - 21 hs.

Los músicos que la acompañan en esta aventura son Julian Sortino en piano y Claudio Rinaldi en guitarra.

Entrada: 40 pesos
Reservas: (+54 11) 5235 1574
Distal Café Cultural
Junín 1725 - Recoleta
Buenos Aires
Argentina

Eliana Medero en Clásica y Moderna! Lunes 10/2 20:30hs Av. Callao 892, CABA.

Poemas ariscos a ser traducidos, pero que no registran el menor esfuerzo en entregarse, "como la mujer que se maquilla después de cometer un crimen".
Un despliegue de todas sus mujeres en el escenario, una coplera que nos traerá vidalas norteñas, y otra que va brotando con el musguito de la Violeta Parra. Una velada donde la porteña sacará de la voz de su sangre los fantasmas que la habitan, las canciones que ellos le cantan y los poemas que le han leído y que luego ella también ha escrito. Porque Juan Gelman ya lo había descubierto, y esa mujer "debía tener unas 12397 mujeres en su mujer".

Eliana Medero es cantante y poeta. En 2011 publicó Lo verde que no es, "poesía tan pegada a la tierra que la eleva" dijo Hugo Mujica.
En 2013 ha editado el disco Lo que dure un tango, valses, tangos y canciones que acompañan la biografía de la cantante criolla.

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